El boomerang es la Ley

Lo dijo y lo maldijo. Lo ensució como quien refriega un jersey en el suelo.
Se hizo fuerte y arengo a los mas cercanos. También a los lejanos.
La victoria es una miel que excita. El triunfo es la meta. El poder es el sueño.
Cogió por el camino mas corto y se convenció que llegaría antes.
Llegó, rozó la meta, nadie podría arrebatarle ese momento.
Le puso de rodillas. (Le puso de rodillas?)
Y se creció como la espuma.
El agua circulaba bajo sus pies, pero la espuma del éxito, no le permitio verla.
La sintió rozar su dedo, su uña enmohecida.
Pero no le hizo caso. Es natural, respondió con ironía.
El agua siguió y siguió su curso. La espuma todo lo cubría, de momento.
Ni un paso atrás, se repitió una y otra vez. Y arengo nuevamente.
Su discurso, ya incluía fisuras, y la espuma le produjo el primer patinazo.
Como fue leve, no le hizo caso.
Todo, todo -se decía- esta a mi favor, tengo su valor mas preciado y se pondra de rodillas.
Nada puede cambiar el curso de las cosas.
Y el tiempo, el agua, fueron abriendo mas surcos. Estelas en el cimiento.
Y de víctima a victimario, y nuevamente a víctima.
El discurso se/le confunde, las palabras se/le confunden, los hechos comienzan a ser poco a poco el lenguaje.
La realidad, el entorno, la vida misma, no son fotografías. Todo esta en movimiento.
Y la espuma se fue disipando con el viento, con el tiempo, con los días.
Y cuando menos lo advirtió, quedo al descubierto.
El sol ya no es el sol y lo exacto puede no ser preciso.
Se cae, y a nadie ya le interesa si está de pie o cayendo.
El entorno vibra en otras cosas, otros temas cotidianos.
No sensibiliza, porque sus actos no corresponden con ello.
El tiempo sigue, la espuma ya no está, el agua abunda y sus rodillas empiezan a sentir la humedad que le apresa.
Sabe nadar, pero aun no es momento.
Cree que esto es pasajero, solo circunstancias.
Y el pasado -parafraseando a Borges- le regresa como una gran ola.
Se acaban los recursos "gratuitos". Los buenos tiempos.
A la vuelta de la esquina, la señora de vendas en los ojos y balanza en su mano, le espera.
Solo le espera.
Coge a su baluarte, y de nuevo se parapeta detrás. Y lanza otra proclama.
Los cientos de auditores no están a gusto con la misma música.
Y su parapeto tambalea. Se inclina, se mueve, se desliza de a poco hacia otros rumbos.
Lo sabe, lo percibe.
El agua sube...
El tiempo transcurre...
La credibilidad no es un plazo fijo. Los ahorros escasean. Los nervios desestabilizan.
No hay foros para nueva arengas.
Las axilas se mojan de sudor y de agua, que poco tiempo atrás, chispoteaba en el menique de su pie derecho.
Los noches son largas, el pensamiento es una trampa y la conciencia su cárcel.
El país entero es su cárcel!
Ya no hay triunfos, ni victorias. Sólo derrotas en el horizonte, en la cocina, en el dormitorio.
Los años no pasan en balde. Son mudos testigos.
El boomerang es la ley y ésta un libro de buenas costumbres.
Ha comenzado el fin de su aventura. De su "heroica" aventura.
El fin de la mentira, el triunfo de la verdad.
La cuenta regresiva ha empezado. No tiene retorno.

Se acabó el cuento. Su cuento.

C.